Timón

Los instrumentos de navegación preparados, la mar salvaje e imprevisible esperando ser trazada en rutas, el pulso de timonel atemperado... Es hora de partir del viejo puerto en busca de otros más allá de lo imaginado. Atrás quedarán los viejos sonidos, los viejos olores, las viejas actitudes, palabras gastadas, gestos raidos por el uso, esa extraña mirada aprisionada. Los ojos del alma brillan ahora como faros en mitad de la noche. Amanece. Es hora de partir, limpio de corazón, hacia el resto de los días. Y la nave va...

Estelas

Caminantes no hay caminos,

se hace camino al andar.

Al andar se hace camino y al volver la vista atrás, se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminantes, no hay caminos, sino estelas en la mar.

Siento el viento y mis velas aguardan impacientes salir a su encuentro. Dejarme llevar por senderos soñados es mi anhelo. Recalar en puertos amigos que tienen nombre y apellidos, mi destino. Nada más hermoso que vuestros abrazos de sal y azul.

Poema de amor

El sol nos olvidó ayer

sobre la arena

nos envolvió el rumor suave del mar

tu cuerpo me dio calor,

tenía frío

y allí en la arena

entre los dos nació este poema,

este pobre poema de amor,

para tí.

(Joan Manuel Serrat)

Y desde entonces tu aliento...

Ya no hay frío porque en tu risa habitan todas las hogueras y tus manos guardan el calor de las caricias que has inventado cada día para mi piel. Tu voz de años me susurra canciones inéditas con las que iluminar horas y tristezas. Estás cimentando ilusiones y futuros y yo te miro asombrado y me duermo a la sombra de cada instante esperando despertar entre tus brazos, como un niño, en la calma de saberme mecido.

A Mon.

Al viento

¡¡Las ideas al viento!! Y los besos y los versos. Es tiempo de poner a secar al sol los trapos sucios. De dejar que el aroma de las derrotas se volatilice y se diluya entre tantos aires. Es tiempo de dejarse mecer por las brisas y navegar con alas inventadas por los espacios creados desde la propia realidad de los sueños. Es tiempo de navegar en azul, de regresar a la infancia, de saltarse todos los semáforos que hemos puesto en rojo en cada una de nuestras intersecciones. Es tiempo de sestear, de vagear, de abrir un tomate en dos y meter una mitad tras otra en la boca hasta llegar al sabor de la tierra. Es tiempo de erizar pieles, de cazar silencios y proclamarlos, de desnudar, de caminar hacia líneas de horizontes hechas silueta o curva. Es tiempo tocar, silbar, seducir, llamar y crecer. Es tiempo de estar para seguir estando vivo. Es tiempo. Ya toca.

Salvaje

Los siglos han pasado por el paisaje reiventándolo a cada segundo. Nunca la misma luz, nunca la misma ola, nunca el mismo silencio, nunca los mismos azules o verdes. Contemplo la ensenada siempre con distinta mirada. No estoy hecho de siglos sino de latidos que suenan cada vez distintos. Ante la inmensidad del paisaje no puedo más que alegrarme por la inmensidad que me conforma. El ser humano cambia por instantes y se reiventa en cada milésima de su existencia para contemplarse en plenitud. Ahora que los años han pasado, tomo conciencia de la exacta geometría de la vida que nos hace ser siempre los mismos y siempre diferentes. En los paisajes duermen misterios, como en todos y cada uno de nosotros.

Laberinto

Que curiosa la muerte, que deja a los seres humanos perdidos en sí mismos

Ventanas

Desde mi ventana se ven el mar y los sueños.
Una brisa de poniente atraviesa la casa de punta a punta y las cortinas parece que quisieran emprenden el vuelo, pero están sujetas. De vez en cuando las dejo atrás, ancladas como un faro o un pañuelo que dicta el lugar al que retornar tras mis cada vez más largos viajes por mi propia vida.
Yo sí puedo volar, si puedo planear hacia esos sueños que se adivinan a lo lejos, si puedo dejarme mecer por las corrientes, acercarme libre hasta la espuma de las olas que se divisan allá abajo, subir hasta esa estrella a la que nunca he puesto nombre porque no busco posesión sino existencia.
Puedo salir de mi hogar para regresar renovado, limpio, en paz con mi tiempo y sus circunstancias.
Puedo volver para sentarme en el sofá burdeos y ver esa mirada amiga a mi lado que me acompaña en las horas que soy.
Una ventana es una invitación a la aventura.
Saber salir de ella, un desafío.
Yo lo he logrado.
Es posible.
Sólo basta decir quiero.

En construcción

La vida.
Lentamente se va levantando a la sombra de una majestuosa grúa, que no es más que esa fuerza cotidiana que nos hace alzarnos un palmo más cada minuto, crecernos desde dentro a cada instante. Somos seres humanos en construcción, con nuestros ladrillos vistos, nuestros marcos sin ventanas, nuestras terrazas aún sin definir de horizontes porque cada día es uno distinto. Y poco a poco, sin que apenas nos demos cuenta, vamos creando el edificio que nos va sirviendo de cobijo a cada altura. Un edificio que a veces no tiene paredes y otras se convierte en agostas escaleras sin pasamanos que nos ayudan a superar todos los vértigos. Un edificio en el que vamos acomodando a nuestros huéspedes y del que intentamos desterrar a aquellos que no saben querer de verdad. Un edificio que se va multiplicando en salas distintas cada una de ellas con una decoración diferente, adecuada a cada uno de los instantes en que fue creada. Un edificio gigantesco, cada vez más alto, que camina hacia el cielo sin alcanzarlo nunca porque lo que realmente importa es colocar el siguiente nivel. Y así vamos, jornada a jornada, trabajando a destajo bajo el cielo azul o la sombra de una gota de lluvia, en constante creación de un hogar en el que guardar nuestras almas.

Asfalto

Caminos de asfalto. Rutas marcadas con horizontes diáfanos a los que te acercas sin llegar nunca porque siempre encierran nuevos horizontes. Ayudan los mapas, pero siempre es bueno salirse de la ruta, tirar la guía por la ventana y decidir que es mejor sentir la velocidad que te lleva sin destino. Lo importante es partir. Viajo en la luz hacia luces que no conozco. Es la magia, una magia en la que no caben los vértigos.

Pliegues

A veces uno deshace maletas que creía cerradas para siempre. Va sacando de ellas palabras que no dice, miradas que tienen como destino el vacío o interminables silencios que pesan como losas grises, y los deposita en las horas en que es. Entonces el ambiente se va perfilando en distancias que parecen insalvables y el todo se vuelve una nada ininteligible, un laberinto de callejones sin salida, un galimatías de sentimientos contradictorios que duelen. Es como regresar de un viaje en el que la luz era una hoja de ruta hasta la estación más sombría y húmeda de la historia. Allí, perdido en el andén que ahora no reconoce, uno se materializa en desesperanza, envuelto en el hollín de todas sus miserias antiguas, esas que va sacando inconsciente de la vieja maleta que creía olvidada. Las estaciones son eso, sólo estaciones. Allí se duelen todas las despedidas, pero también se rien todos los reencuentros porque,simplemente, uno los cree posibles. Y es que la vida es, sin lugar a dudas, lo que habita entre los pliegues azules del tiempo.

Material sensible

Atención: Las playas han sido ocupadas por soñadores con alas. Por favor, no tocar. Se trata de material sensible y frágil. Están esperando el momento de echar a volar. Déjalos libres. Volverán a tu encuentro.